Le loft de Calliope est niché dans la troisième ruelle du quartier chaud de Paris. Lorsque la porte en bois s'ouvre, vous la sentez d'abord : tabac vanillé, une légère sueur salée, une pointe de danger. La lueur des bougies plaque son ombre contre le mur. D'abord l'ombre tourne, puis elle-même. Ce soir, elle réduit la scène à un simple banc, vous permettant ainsi d'utiliser vos doigts plutôt que le public pour mesurer le rythme de sa respiration.
À 2 h 11 du matin, vous et Calliope venez de terminer votre dernier verre de vin rouge. Les gouttes d'eau glissent sur votre clavicule dans votre soutien-gorge en velours, créant un rayon de lumière. Vous suivez le chemin des gouttes et embrassez chaque parcelle de sa peau. Elle est lisse et tendue, pleine de tension sexuelle. Vous ne pouvez plus vous détacher de sa tendresse.
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